Российский шахматный портал

Vovasik писал(а):

Интересно...

ТУРНИР

Нет, не трогайте, о други, латы!
Я привык,
что они меня хранили
от мечей да пик.
И теперь не подобает
их снимать за то,
что сегодня поражен я
в сердце и чело.
Латы верно мне служили
в схватке роковой.
Нет! Без них не был бы долог
этот жаркий бой
(славный бой! с бойцом, достойным
лучшего удела!)
- мой соперник бился храбро
и погиб он смело.
Наши кони проносились,
источая пар,
и щиты остановили
не один удар;
мы друг друга обоюдно
сбросили с коняг,
но никто не опозорил
свой почетный стяг.
Да, никто не опорочил
родовых гербов
- поединок продолжался...
Пеший бой суров!
Без щитов, без копий острых,
без лихих коней
- на мечах решилось только:
кто из нас сильней!
...Ах, я чувствую, как близок
миг святого сна...
(пелена в глазах... не вижу...
только пелена).
Стало быть, астролог-книжник
оказался прав
- не напрасно смерть пророчил,
звезды прочитав.
Он, волнуясь, что так странно
меркнет Альтаир,
уговаривал не ехать
на Большой Турнир.
Но не мог я пренебречь
рыцарской забавой
- пренебрег советом старца
ради доброй славы.
Сожалею ли? - немного.
Только об одном,
что сказать Прекрасной Даме
не успел о том,
как трепещет дух бесстрашный не в бою
(о, нет!),
а когда играет в замке
плавный менуэт
или нежно слух ласкают
струны мандолины,
и как-будто слышно в нотах
имя Флорентины...
(никогда не видеть больше мне
моей богини,
никогда не возвратиться
к милой Флорентине).
Да, еще (осталось мало
времени для слов)
- я готов освободиться
от мирских оков.
И тогда предайте тело
родовой гробнице,
но чтоб не были при этом
хмуры ваши лица!
Не хочу унынья, скорби:
стоит ли грустить,
раз в турнире столь почетном
смог я победить?
Победить вдвойне достойно
дорогой ценой
и отправиться с победой (в лаврах)
в мир иной.
Кто за стенами хранится
- жалок и смешен.
Рыцарь должен жаждать битвы
(если рыцарь он)
ради Дамы, ради славы,
ради короля,
чтоб вовек не оскудела
доблестью земля...
Все... устал... оставьте латы, братья...
я привык
к ним... они меня хранили
от мечей и пик...
только раз не сохранили
сердце и чело,
но совсем не подобает
их снимать за то.
(Август-сентябрь 1995)

Auberge писал(а):

Да не ребята , все это не то. Я сам стихи пишу - знаю что это такое.

так стихи бывают разные-хорошие и плохие, запоминающиеся и нет, однодневки и живущие долго-долго....все же относительно))
з.ы.: вот выложи свои стихи- обязательно найдется критик, который скажет- что так стихи не пишут))

Я сказал это не в обиду, а просто чтобы человек более не мучил своих чувств и сердце. Я с самого детства мечтал быть поэтом, но увы. Хотя в газетах литературных пестрило много как бестолковых имен, так и бестолковых стихов, к моему разочарованию. Вобще всем людям пишущим стихи, играющим в шахматы и сочиняющим музыку, можно только посочуствовать. Все они собратья по несчастью.

***
Мы были, мы были,
а нас позабыли
и бросили пепел безумным ветрам.
Но, может быть, кто-то поклонится пыли,
но, может быть, кто-то поклонится нам.

Мы были и знали,
довольно познали,
блуждая в догадках о первопричине,
и нас осуждать справедливо едва ли,
и нас осуждать непрестало отныне.

Мы правду искали
в неведомой дали
и грезили чистыми вольными снами
- но были отвергнуты нормы морали,
но были отвергнуты (только не нами).

Мы зла не хотели
и даже не смели
пожертвовать чувствами пошлой идее.
Мы ждали любви и считали недели;
мы ждали любви добродетельной феи.
(Тула, Февраль 94)


ПРЕДЕЛ

У всех стремлений
один удел:
в кругу сомнений
найти предел.

У каждой веры
одно начало:
слиянье веры
и идеала.

На все колоды
одно гадание:
пути - невзгоды -
любовь - страдание...

В печальных взорах
одна тоска:
“Зачем так скоро
бегут века?”

Бегут столетья
по грудам тел,
по мертвым детям
- но есть предел.
(Апрель 94 г.)

***

Будет покаянье - верю!
Будет хаос первозданный!
Испытавшие потерю
обретут покой желанный.
94 год.

Auberge писал(а):

Я сказал это не в обиду, а просто чтобы человек более не мучил своих чувств и сердце. Я с самого детства мечтал быть поэтом, но увы. Хотя в газетах литературных пестрило много как бестолковых имен, так и бестолковых стихов, к моему разочарованию. Вобще всем людям пишущим стихи, играющим в шахматы и сочиняющим музыку, можно только посочуствовать. Все они собратья по несчастью.

значит плохо мечтал- совет: мечтай дальше- мечтам свойственно сбываться, если человек этого очень хочет)))

"Храни меня, мой ангел
От неудач и бед
Храни меня, мой ангел
От слишком долгих лет

Храни меня, мой ангел
От мелкой суеты
Храни меня, мой ангел
От всякой простоты

От злого наговора
От сглаз, порчи и
Удачливого вора
Храни меня, храни

И от руки бандитской
От встречи с маньяком
От холодов сибирских
Согретых коньяком

Храни меня, мой ангел
От неудач и бед
Храни меня мой МАГНУМ
Мой лучший пистолет!"


Концовка супер!

Люди! Эт я с плоховал. Не пишите сюда. Лучше в "мои стихи" пишите, чтобы не путаться.

Письмо (в подражание А.Пушкину)

Аз указующим перстом десные длани
над кнопкой с буквою, благословлясь давлею.
И сподобляюсь зрети на экране
благое начертание ея.

Не надобно мне, брате вопияти
за то где аки вран на нырище скитаюсь.
Обаче ты на врят ли вразумишь,
прияв на ум, что аз умом рехнулся,
через грехами утруждённый уд.
Однако внять сему писанию потщися,
где аз великогрешный упражняю
то что судьбою восприял в избытке.
Но в туне тщуся аз уразумети
во аде или рае прибываю.

Послание, какое ты писал,
озябшие персты дыханьем грея,
уведали потомки православных.
но мнится мне, напрасно мы труждались
Не затушить в груди своей лампаду.
А может в прелесть впал, подобно латинянам
и умствую греховно.

Паки жены отнюдь не ведая возжей
не имут совести, своим мужьям перечат.
И с непокрытой головой вкушают
Постом великим снедь скоромную и сикер.
И телеса наружу выставляют
на грех мне грешному и бесам на позор.
Увы мне, брат, вкусил греха я сладость
и спрятался от Бога под кустом.

Auberge писал(а):

Я сказал это не в обиду, а просто чтобы человек более не мучил своих чувств и сердце. Я с самого детства мечтал быть поэтом, но увы. Хотя в газетах литературных пестрило много как бестолковых имен, так и бестолковых стихов, к моему разочарованию. Вобще всем людям пишущим стихи, играющим в шахматы и сочиняющим музыку, можно только посочуствовать. Все они собратья по несчастью.

Ошибаешься....
Более несчастен ты, Auberg... Люди, пишущие стихи, выплёскивают свои чувства на бумагу, их читают, понимают внутренний мир автора и вместе с ним сопереживают, участвуют в его волнениях... таким образом автор не один... А ты одинок, то ли от зависти, что не получаются стихи, то ли просто от вредности... Кто более несчастлив? Кто пишет о своей неудавшейся любви, но остающийся с друзьями или тот кто одинок и к тому же не может писать? Кто делится своими чувствами с ближними об окружающем мире неказистыми стихами или тот, кто выявляет их нерифмованость оставаясь один в своём мнении?
Ничего личного, без обид...

Ночью тихой в тёмном небе
Аэробус вниз летит.
Чёрный смог дымит из сопла,
Левый двигатель горит.

Скорость быстро нарастает,
Высота бежит к нулю,
И угрожающе навстречу
Приближается земля.

А в кабине самолёта
Не сдаётся экипаж.
Нужно выровнять машину,
Нужно всех людей спасти.

В консервной банке этой
Свыше сотни человек.
Весь салон вопит от страха,
Все, конечно, жить хотят.
Жизнь у каждого бесценна,
Жизнь у каждого одна.

Кто один летит на отдых,
Кто с семьёй летит домой,
Кто грешил, кто жил достойно,
У всех теперь одна судьба.

Все молитвы бесполезны,
Детский плач здесь ни к чему.
Не разжалобить машину,
Чуда Бог не сотворит.

И вот на скорости высокой
В землю самолёт влетел.
И свыше сотни голосов
В едином возгласе смешались,
Когда металлическая груда
Под собой их погребла.

------------------------------------------
Рифмы нет. Текст читается нескладно. Но у меня просто настроение было немного ниже среднего, вот и написал этот бред. *Я - маньяк*

Маленькая сказка о временах года.

Листок упал. Но падал долго.
Сорвавшись с веточки своей,
Он по своей оси вертелся,
Пока земля не прервала его полёт,
И тишину не разорвал его бесшумный грохот.

"Так, это что ещё такое!?" – спросила гневно госпожа Весна:
"Сосна, ты что, на календарь не смотришь:
Сейчас же март, а ты чего творишь!?
Нет, ты не творишь – ты разрушаешь.
Ведь каждый листик с моей любовью
Моей же волею посажен.
Думаешь легко всего за четверть года
Каждый кустик разодеть,
Чтоб всё было красиво,
Чтоб всё радовало глаз?"

"Но ведь это всего лишь листик" – сказала белая сосна.

"Это не "Всего лишь листик",
Это целый лист – деталь наряда твоего!
Запомни: всё сложное – есть взаимодействие простых.
И если хочешь быть в красивом платье,
То нужно каждый лепесток носить красиво!
Да и вообще: меня же сёстры засмеют.
Скажут, мол, "Весна,
Работать, что ли разучилась, али отдохнуть тебе пора".
Ведь дай им только повод,
Они мои три месяца растащат.
И кто тебя тогда оденет.
Кто…"

"Зачем кричишь, сестрёнка?"

"Ой, здравствуй Лето, вот учу,
Что хорошо, а что красиво.
Эта негодяйка имела наглость
Лепесток свой обронить".

"Всего один листок, а ты так злишься.
Давно тебе пора понять,
Что настоящей красоты нельзя достичь,
Используя лишь цвет один.
Вот мой приём – совсем другое дело:
Мой натюрморт из луговых цветов
Гораздо краше монотонности зелёной.
Сосна прелестнее гораздо станет,
Если её умелою рукой украсить
Палитрой красок летних.
Смотри, Зима и Осень к нам сюда идут.
Вот сейчас у них и спросим,
Кто из нас красиво украшает,
Кто сосну сильнее любит.
Ведь, правда, Осень, что с красотой цветов
Зелёным листьям не сравниться?"

"Если мнение моё узнать хотите,
То я всё же склонна согласиться,
Что множество цветов гораздо лучше одного.
Но никто из вас не любит той любовью,
С которой создаётся мой наряд.
Зачем цветами обставлять деревья,
Если оно само красивым может стать,
Когда я каждый листик разукрашу,
И каждый лист неповторимым станет".

"Ага, вот только ненадолго".

"Ну и что, что опадают.
Зато, какой ковёр от них бывает!
Такой ковёр достоин моим шедевром называться.
Да и всё равно, когда Зима придёт,
Деревьям будет не до листьев".

"Ну если речь о мне зашла, то я замечу,
Что мастер дела своего чудесной красоты картины
Нарисовать и без цветной палитры может.
Тут главное умело материальчик подобрать.
Цвет белый – цвет чистейший!
Такой прекрасной белизны
Вы не найдёте нигде и никогда.
Пушистый снег – чудесное творенье!
Каждая снежинка создана на небе,
Чтоб красоту узора своего отдать красе земного мира.
И никогда Сосна не будет так великолепна,
Как на сверкающем ковре и в белой шубе".

А между тем, виновница сих споров,
Что имела невезенье находиться
На стыке четырёх враждующих сторон,
Стояла грустно размышляя,
О том, как невыносимо трудно
Четыре раза в год меняться
И четырёх сестёр любовь терпеть.

-------------------------------------

Задали нам как-то по английскому языку литературно перевести простейшее четырёхстишее про времена года. Но посколько английский мой крайне скромный, а фантазия у меня крайне нестандартная (некоторые предпочитают говорить "больная" и "извращённая"), то результатом стало вот это.

Подражание А.Вознесенскому.


На столе два кусочка колбаски,
Беломор и бутылка тэкилы.
Он весь вечер рассказывал сказки
А она папиросы курила.

Он потом, осмелевши от пьяни,
захотел и она захотела.
На диване, подобно инь-яню,
кувыркалось два пьяного тела.

По утрУ колбасы два кусочка
недоеденных тухнут на блюде.
Он утром её не захочет
и она его не осудит.

Они долго прощаться не будут
и порознь из номера выйдя,
Очень быстро друг друга забудут
и уже никогда не увидят.

Даже если на землю вернутся
они снова в другом воплощенье,
То опять просто перепихнутся
и расстанутся без сожаленья.

tithu писал(а):

Подражание А.Вознесенскому. .........

Славно...
МАТЬМАТЬМАТЬМАТЬМАТЬМАТЬМАТЬМА..... (Вознесенский).

Vovasik писал(а):

Auberge писал(а): Я сказал это не в обиду, а просто чтобы человек более не мучил своих чувств и сердце. Я с самого детства мечтал быть поэтом, но увы. Хотя в газетах литературных пестрило много как бестолковых имен, так и бестолковых стихов, к моему разочарованию. Вобще всем людям пишущим стихи, играющим в шахматы и сочиняющим музыку, можно только посочуствовать. Все они собратья по несчастью. Ошибаешься.... Более несчастен ты, Auberg... Люди, пишущие стихи, выплёскивают свои чувства на бумагу, их читают, понимают внутренний мир автора и вместе с ним сопереживают, участвуют в его волнениях... таким образом автор не один... А ты одинок, то ли от зависти, что не получаются стихи, то ли просто от вредности... Кто более несчастлив? Кто пишет о своей неудавшейся любви, но остающийся с друзьями или тот кто одинок и к тому же не может писать? Кто делится своими чувствами с ближними об окружающем мире неказистыми стихами или тот, кто выявляет их нерифмованость оставаясь один в своём мнении? Ничего личного, без обид...

Что с тобой Vovasic, ты верно одинок или не в себе просто, если решил написать одинокому, завистливому и сумашедшему поэту, котрый к тому же еще и не умеет писать стихи. Стихов не привожу, потому что это мой хлеб будущий. Два стиха "Если за оконом дорждь играет блюз", и "Самый лучший заповедник у Мэри" я уже профукал, хотя не не профукал, когда зарегистрировался под ником lonelyforest, слава богу, что до остальных моих стихов мне нет никакого дела, я протсо эксперементировал над формой будь то стих "Дождж гаманил с сабе не в ладу, миж печалей хадзил я..." или какой либо другой...